第197章 营救行动（二）（2 / 6）

上眼睛，让自己的呼吸慢下来。

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腰侧的伤口在疼。

一种持续的、像是有小火苗在皮肤下面慢慢燃烧的疼。

他能感觉到血正在从伤口里渗出来，沿着肋骨往下淌，被腰带的边缘挡住，然后洇进衬衫的下摆里。

他伸手摸了摸伤口的边缘。

子弹没有打中他，只是擦过去，撕开了一层皮肉。

不算深，不需要缝针，但需要包扎。

他没有包扎的材料，也没有时间找材料和联系施密特。

他从大衣口袋里掏出一块手帕，叠了两下，塞进腰带里，压在伤口上。

手帕很快就被血浸透了，但血止住了——

至少没有继续往外淌。

他睁开眼睛，看着走廊尽头的黑暗。

弗雷德里克在里面。

这个念头像一根钉子，钉在他的脑子里，从弗雷德里克失踪的那一刻起就没有拔出来过。

他带着这根钉子指挥了七弦会在纽约的全部行动，带着这根钉子从正门杀进来，带着这根钉子穿过地下二层、三层、四层，一直走到这里。

钉子还在，但钉子周围的血肉已经麻木了，他感觉不到累了。

他站直身体，手杖杖尖点地，开始往走廊深处走。

走了不到十步，他的头突然痛了一下。

不同于之前那种缓慢的、像涟漪一样扩散的钝痛，这是一种更尖锐的、像是有人用针从太阳穴刺进去、然后在颅骨内侧搅动的剧痛。

他的脚步顿了一下，手杖杖尖在地面上滑了一下，整个人差点失去平衡。

他扶住墙壁，手指扣进墙面的裂缝里，稳住了身体。

痛感持续了不到三秒。

三秒之后，它像来时一样突然地消失了，只留下一种空洞的、像是脑壳里被挖走了一块东西的恍惚感。

奥尔菲斯站在黑暗的走廊里，大口大口地呼吸着。

他的额头上有冷汗，顺着眉骨往下淌，滴在眼睛里，蜇得他眼眶发酸。

他用袖口擦了擦，继续往前走。

走了两步，他又停下了。

因为他发现自己不记得刚才那段走廊长什么样了。

他不记得自己走了多少步，不记得拐了几个弯，不记得头顶的管道是什么颜色的。

那段路在他的记忆里是一片空白，像是被人用橡皮擦掉了一样。

他站在原地，仔细回想了几秒。

走廊，应急灯，管道，脚步声——不对。

他没有脚步声的记忆。

不是“没有听到”，是那段记忆根本就不存在。

他的意识在那段时间里断线了，像一台出了故障的机器，在无人操作的状态下自动运行了几十秒。

他看着自己的手。

手指在微微颤抖。

他的身体在告诉他——你该停了。

他握紧拳头，把颤抖压了下去。然后继续往前走。

地下四层的楼梯间比上面几层更窄，更暗。

应急灯的数量减少了，每隔十几米才有一盏，惨白的光在黑暗中显得格外刺眼。

楼梯的台阶上有血迹，是别人的。

暗红色的血沿着台阶往下淌，在每一级台阶的边缘汇成一小摊，然后继续往下滴。

奥尔菲斯踩过那些血迹，军靴的鞋底沾上了粘稠的血，每走一步都会发出轻微的、像是撕开什么东西的声音。

楼梯的尽头是一扇门。

铁门，没有把手，没有锁孔，只有一块金属铭牌，上面刻着一个编号——“b-601”。

地下六层。

他推了一下门，没动。

他又推了一下，还是没动。

门是从里面锁上的，门轴生了锈，门缝里透出一丝冷风。

他退后一步，举起手杖，杖尖对准了门轴的位置。

杖身里的左轮手枪还有三发子弹，三发，够用了。

第一枪打掉了上门轴。

金属碎片四溅，在应急灯的光线下像一群受惊的萤火虫。

第二枪打掉了下门轴。

铁门晃动了一下，失去了支撑，向内倾斜。

第三枪打在了门板的正中央，不是要破坏门，是要借着子弹的冲击力把门推开。

门倒了。

声音很大，在空旷的地下六层回荡了好几次，像一连串沉闷的鼓声。

烟尘从门框里涌出来，呛得他咳嗽了两声。

他用袖口捂住口鼻，穿过烟尘，走进了地下六层。

走廊比上面几层更宽，更高，墙壁上刷着淡灰色的防水涂料，地面上铺着防滑的金属网格板。

头顶的管道比上面几层更密集，有些管道的表面结了一层薄薄的冰霜，在应急灯的光线下泛着冷冽的光。

空气又冷又干，吸进肺里像刀割一样。

他走了不到三十步，又停下了。

他听见了枪声。

不是从上面传来的，是从下面传来的。

地下七层，或者更下面。

枪声很密，是连射——有人在用自动武器。